Cher Honoré,
Voici quelques mois déjà, au terme d'un texto quelque peu irrespectueux j'en conviens (mais dont je vous prie de m'excuser - j'étais jeune!), je m'étais promis de vous écrire un jour une véritable lettre, dès que j'en saisirais l'occasion. Le moment en est venu je crois, alors qu'au cours de mes chères vacances je sillonne une France plus ou moins profonde...
Je vous explique : quoique je me défende avec force de tout parisianisme, je ne peux toutefois m'empêcher d'adopter un regard amusé sur notre belle province, et de me rappeler les peintures virulentes des microcosmes sociaux qui émaillent la Comédie Humaine... Ah! Votre description au vitriol de la bonne société d'Angoulême dans Illusions Perdues, quel régal!
J'aurais donc beaucoup aimé que vous fussiez avec moi ces derniers jours, passager de ma petite philomobile, à vous repaître du spectacle de petits coins délicieux et reculés de nos régions, offrant pour les mois d'été de multiples attractions visant à distraire vacanciers et locaux, dont voici quelques exemples... (Afin de n'être pas soumise à l'opprobre des villages visés, j'en ai évidemment modifié les noms, pour ne pas non plus me voir interdite de séjour dans des lieux que je chéris malgré tout!).
Quelle ne fut pas ma liesse, parcourant la campagne, d'apercevoir des affiches me conviant à de multiples fêtes : foires à l'oignon, au maquereau, au hareng, au jambon, au thon, à la pomme de terre, à la fraise, à la sardine, j'en passe et des meilleures ; le tout bien sûr accompagné d'attractions à nulles autres pareilles : course de harengs sur la plage (c'est véridique, je l'ai vue! Que la SPP - Société Protectrice des Poissons - se rassure, il s'agissait en réalité d'êtres humains déguisés en harengs pour l'occasion, un moment mémorable dont mes muscles zygomatiques ne se sont pas encore remis) ; concert de la confrérie des pommes de terre de Saint - Mathurin - les - Boulet, avec intronisation du Grand Maître Potager (que j'ai trouvé plutôt jeune malgré tout ^_^!!) ; et, je garde le meilleur pour la fin, l'élection Miss et Mister Morue dans un petit village breton dont je tairai le nom par pudeur.
Honnêtement, vous vous seriez régalé.
Et le 14 juillet! Loin les Champs-Elysées, de la pompe et de la rigueur militaire, le feu d'artifice auquel j'ai assisté valait bien son pesant d'or : sur fond de chants de marins puis de tubes immémoriaux (remontant tout de même aux années 80!), le bouquet final m'a fait venir les larmes aux yeux - mais de rire... En tout objectivité, j'ai vraiment cru que le stagiaire (embauché pour faire plaisir au frère du cousin du Maître Artificier, dont c'est le neveu dégingandé par une croissance trop rapide et qui ne sait pas encore que faire de ses bras et ses jambes trop longs), avait par mégarde donné un coup de pied dans la caisse de fusées, déclenchant cette explosion à la fois spectaculaire, foisonnante et hilarante. Un grand moment...
Votre Rastignac se serait déchaîné, cher Honoré!
En parlant de lui, je n'ai pas pu m'empêcher de l'imaginer, se promenant d'un air supérieur et critique au milieu de la foule mélangée et trempée (oui, dans une prochaine lettre il faudrait aussi que je parle du temps...) se pressant aux évènements, et préparant une diatribe à présenter à son cercle, de retour à la capitale. Ceci dit, au milieu de ces fêtes villageoises, ce serait peut-être lui qui aurait eu l'air perdu et ridicule...Ce qui ne serait que justice après tout!
Sur un petit monticule surplombant une délicieuse bourgade, j'ai eu une pensée amusée pour lui en lançant, en guise d'hommage ironique, un "A nous deux, Chantereine - sur - Drouette", qui a intrigué deux moineaux et trois touristes néerlandais cherchant à repérer la direction de la mer grâce à la table d'orientation et à leur carte de la région.
Sur ces considérations littéraires et farfelues (dont je vous prie de m'excuser encore), il ne me reste qu'à prendre humblement congé de vous, cher Honoré, et à repartir en quête d'autres festivités inédites...
Bonnes vacances, Monsieur de Balzac!
Philomène.
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